Para encarar o presente

Em 29/12/2015, comentei e publiquei alguns poemas de Drummond. Ao relembrar seu nascimento (o poeta itabirano, brasileiro e universal nasceu em 29/10/1902), permito-me repetir um daqueles poemas (e o comentário), pela sua atualidade e pertinência ao hoje brasileiro e mundial. Na época, escrevi:

A insegurança – nacional e universal – em que vivemos torna bastante atual o poema que Drummond publicou em 1945. O leitor é defrontado com a palavra medo, inúmeras vezes repetida, como uma sirene a alertar para o perigo da fixação do terror.

No entanto, que sejamos conduzidos, tal como o eu poético sugere, por caminhos mais abrangentes que aquele da angústia paralisante, pois: “O medo, com sua física, / tanto produz: carcereiros, / edifícios, escritores, / este poema; outras vidas”.¹

Referia-me ao poema que vem a seguir.

O medo

Em verdade temos medo.

Nascemos escuro.

As existências são poucas:

Carteiro, ditador, soldado.

Nosso destino, incompleto.

E fomos educados para o medo.

Cheiramos flores de medo.

Vestimos panos de medo.

De medo, vermelhos rios

vadeamos.

Somos apenas uns homens

e a natureza traiu-nos.

Há as árvores, as fábricas,

Doenças galopantes, fomes.

Refugiamo-nos no amor,

este célebre sentimento,

e o amor faltou: chovia,

ventava, fazia frio em São Paulo.

Fazia frio em São Paulo...

Nevava.

O medo, com sua capa,

nos dissimula e nos berça.

Fiquei com medo de ti,

meu companheiro moreno,

De nós, de vós: e de tudo.

Estou com medo da honra.

Assim nos criam burgueses,

Nosso caminho: traçado.

Por que morrer em conjunto?

E se todos nós vivêssemos?

Vem, harmonia do medo,

vem, ó terror das estradas,

susto na noite, receio

de águas poluídas. Muletas

do homem só. Ajudai-nos,

lentos poderes do láudano.

Até a canção medrosa

se parte, se transe e cala-se.

Faremos casas de medo,

duros tijolos de medo,

medrosos caules, repuxos,

ruas só de medo e calma.

E com asas de prudência,

com resplendores covardes,

atingiremos o cimo

de nossa cauta subida.

O medo, com sua física,

tanto produz: carcereiros,

edifícios, escritores,

este poema; outras vidas.

Tenhamos o maior pavor,

Os mais velhos compreendem.

O medo cristalizou-os.

Estátuas sábias, adeus.

Adeus: vamos para a frente,

recuando de olhos acesos.

Nossos filhos tão felizes...

Fiéis herdeiros do medo,

eles povoam a cidade.

Depois da cidade, o mundo.

Depois do mundo, as estrelas,

dançando o baile do medo.

Nós e nossos filhos, herdeiros do medo...

Deixo aqui minha esperança de que o medo, que tudo é capaz de produzir, também produza ações afirmativas e vidas solidárias.

Porque, se “em verdade temos medo”, nossa realidade coletiva pode e deve fazer brotar a flor da vida construtiva. Uma flor que, mesmo sendo, por enquanto, mirrada e feia, tem em seu miolo-coração a força das sinceras intenções e dos grandes destinos. Como aquela cantada por Drummond, em outro lugar: É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

E não podemos nos esquecer do alerta drummondiano, contido em outro de seus poemas:

Minha vida, nossas vidas

formam um só diamante.

Abraços fraternos, esperançosos e sem medo.

¹ Os poemas aqui citados encontram-se em: ANDRADE, Carlos Drummond de. Antologia Poética. Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1963; e Reunião – 10 livros de poesia. Rio de Janeiro: José Olympio, 1974.